tout abus sera puni

Работал ходячим прогнозом погоды:
Сиял пару раз, проливался с дождями.
Вчера, наконец, от погодной невзгоды
Ушел в неизвестность своими путями.

Не жизнь, а цирк. Я сам себя до колик насмешил.
Рисую. Кажется неточной линия, решил
cтереть, нарисовал другую... Думаю: «Ну нет,
так меньше нравится», — и потянулся к ctrl-z.

Весна подходит медленно, но верно,
Какие-то деревья зацветают,
И я поддался тону легковерно,
Расселся у экрана и играю.

Нет, все-таки название пора переменить:
«Четыре строчки абы как» или «когда придется».
Без специальной цели, просто чтобы не темнить
И чтобы не неволиться, а петь, когда поется.

Да что ж это творится? Будто болен,
Такая ломка, как тому полгода...
Молчаньем совершенно обезволен,
До дрожи подбородка, до извода.

Напала хандра и леность.
В Париже весна — а толку?
Хочу, чтоб хотел как целость,
А хочется как осколку.

Я купил себе кровать — метр сорок.
Там просторно, сладко спать — я не спорю.
Но теперь я дорисую картину:
Занимаю я одну половину.

Сто три стиха! Подумать только!
Эмоций, чувств калейдоскоп!
...а дома только стойка, койка
И одинокий эскалоп.

Растерян, расстроен, мне хочется правил,
Законов, ответов, чтоб было понятно,
Логично, прозрачно, чтоб взял и подставил —
И формулой стали бы темные пятна.

Я отбиваю дни пустыми строками,
На струны стук часов сушиться вешаю,
Спешу вперёд, пренебрегая сроками,
И в стих вплетаю фразочку потешную.

Дорвался до работы потолковей,
Ушел с разбегу, с головой,
Без тормозов, без предисловий,
И лишь сейчас иду домой.

И всё мне кажется, что время всегда есть,
Я сам себя пока не убедил в обратном,
Так долго разбираюсь в непонятном,
Что сколько упускаю — лишь бог весть.

Желаю всюду успевать:
Там побывать, с тем потрепаться,
Тут станцевать, с тобой остаться,
Спеть, написать, нарисовать...

Надо мне приноровиться
Сочинять задумку с вечера:
Скоро время воротиться,
А писать всё так же нечего.

Слово сделалось богом, мысли двинулись шагом,
Голос разбился слогом, ритм обернулся благом,
В густой мешанине звуков наметились формы и токи,
Брызнул хрустально смысл... тогда лишь родились строки.

Сколько я протяну? Ещё месяц? Весну?
Сколько я пронесу этот груз на весу?
Сколько я сохраню с чистым звуком струну?
В тишине схороню? Под фанфары спасу?

Ложится за строкой строка,
Ложатся камни на века.
Что прочно? Что не пропадет
И дольше, глубже проживет?

Пишу в условиях цейтнота —
Почти что батарейки сели,
А две строки никак чего-то
До четырех расти не смели.

Уже почти была весна —
И снова иней на траве...
А я хочу ночей без сна
И ветра, ветра в голове!

Наверно, не последний раз, но всё же:
Сегодня неожиданно нарвался
На место в центре, что, похоже,
Доныне обходить усиленно старался.