tout abus sera puni

— Сегодня? — Сегодня. — А точно не врете?
— В тот миг, как куранты пробьют ровно час,
Я буду кружить над Москвой в самолете.
И целых три дня проведу среди вас.

Пора принять решительные меры,
И лечь этак на три часа пораньше,
А то от этой пакостной манеры
Всё как-то чудесатее и страньше.

Меня удручает и даже фрустрирует маленький выбор слов:
Они повторяются, ассоциируют, из прошлого шлют послов.
Опять это «чудо», опять эта «милая», не скрыться от них никак.
И как уже, в сущности, много раз было, я — ехидный опять дурак.

Журналы можно зачитать до дыр,
Пластинки — закрутить до треска вместо звука,
Но эти mp3, такая штука,
Не могут кончиться — вот счастье для транжир.

Два дня — два отличных, полезных урока
Пробелы и дыры смогли залатать.
Не думал, что выйдет, но сразу, с наскока,
Все понял, схватил и способен вплетать.

Иногда такая малость
Огорошит, растревожит:
Вот и следующий прожит,
Что сменилось, что осталось?

На самом деле я хочу писать большие. Нет, не совсем так: я хочу их дописать. Этюдов этих мало (хоть и хороши), и не скажешь здесь всего, что хочется сказать.

Не знаю, чем вас телевизор там пугает,
У нас который день мечта, а не погода:
Лежит снежок, прохладно, солнышко сверкает,
Жаль только, рано уползает с небосвода.

Я как представлю, что сейчас начну по новой
ныть каждодневно, что не выспался, тоскливо,
что боязно держать в руках поднос в столовой —
хоть вовсе не пиши, к чертям такое чтиво.

Сегодня я был как разобранный на части.
К обеду кое-как сумел приделать руки.
Поставить мозг на место — тоже в моей власти.
С душой и сердцем по сей час в разлуке.

У нас, представьте, настоящая зима:
Снег выпал и лежит; крещенские морозы
почти что в срок; мы ждем, не изменяя позы,
Того, кто отвезет нас в теплые дома.

В Версале минус. Стуча зубами,
Я выскочу с утра на свет из теплой койки,
И бодро ринусь к не-барной стойке
Включать свой ноут, чтоб скорее выйти в Сеть.

Чтобы дойти до рифмы, ритма, языка
Достаточно всего лишь их заметить.
Они везде: в вопросе и в ответе,
В случайной фразе – стихотворная строка.

С утра мел милый меленький снежок,
Газоны и парковки засыпая.
В ночи и я мелю слова в стишок,
Что характерно, тоже засыпая.

Ну что ж, пожалуй, мне пора начать,
Как это модно нынче называть,
Второй «сезон» своих подённых строк,
Хотя режим не будет столь же строг.

Зазря оклеветал французскую погоду:
Сегодня было жарко, даже душно.
Хотя если считать не днями, а по году,
То солнца всё же меньше, чем мне нужно.

Не успели оглянуться,
Как уже короче дни.
Встать, одеться, потянуться —
Глядь, уже зажглись огни.

Всё-таки мало во мне от флегматика,
Всякий сюжет проживаю навзрыд.
Снова достала сегодня соматика —
В норме уже, но под сердцем свербит.

За каждым утром — новый день,
За каждой ночью — утро снова,
Уже две тысячи восьмого
Лето ускользает в тень.

Всегда всё к лучшему и всё недаром.
Пенять и жаловаться нам негоже.
Вернётся благом бывшее кошмаром.
И, кстати, всё пройдет. И это тоже.